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El vaso lacustre visto desde sus riberas en el despertar de un día de la época invernal, en medio de los efluvios de la bruma, semeja una gran vasija que aprisiona su fluido, que manso se desliza silenciosamente, tal vez en espera de arrojarse en encrespadas y espumosas cataratas en busca del mar, en las tempestades ciclónicas del ardiente verano.

Al clarear el día, miles de blancas aves zancudas de largo pico, abandonan los tulares en busca de alimento.

Cuando al influjo de los rayos del astro rey se disipa la niebla, sus ambarinas aguas de tonalidades cambiantes, dejan escapar una invisible evaporación que traspasa la atmósfera para diluirse en el espacio frío donde se mueven las estrellas.

Un solitario navegante avanza en su canoa de remos más allá de la isla con rumbo a los escondidos manantiales del Rincón del Diablo.

Mientras sus aguas son acariciadas por el casi imperceptible fluir del aire, sus incontables juncos ondulan armoniosamente.

Las refrescantes brisas apenas rasgan el silencioso ambiente. Sus orillas nos hablan de un pasado remoto cuando fueron habitadas por una raza de bronce, y parecen oírse los musicales sonidos del caracol y el tum tum del teponaxtle ritual.

En la cabaña perdida bajo las frondas de las tescalamas, los palos de agua y las higueras, nos arrulla el suave canto de las tórtolas. Admiramos el mudo vuelo de las mariposas y capturamos para el oído el incoloro tránsito de las lagartijas por sobre la hojarasca. Se escucha el lejano bramido de una vaca en busca de su cría.

En los muertos troncos de añosos árboles anidan los comejenes que al abandonar su voluminosa morada, es ocupada por los ruidosos pericos que allí calientan sus huevos para que nazcan sus pollos.

Las voces del día se alejan.

Los ecos pasados nos narran las leyendas que nacieron en sus aguas y casi podemos oír en el atardecer el sonido de los bronces sumergidos dando el toque de la oración.

El cielo toma matices policromos y las sombras se hacen presentes.

Es impresionante el regreso de las blancas aves de pico largo que vuelan en formación y reconocen a sus nidos.

Llega la quietud. El profundo silencio sólo lo rompen las voces de la noche: el canto de los grillos y de las aves rapaces nocturnas.

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